Пишу и стираю. Пишу и стираю.
То ли мне нечего сказать. То ли я не хочу действительно говорить то, что есть сказать.
Сначала я хотел поныть, написать о том, как мне одиноко и как всем на меня плевать. Потом я хотел написать стишок о своей несложившейся любви. Потом я хотел написать о том, как хорош Лев Толстой и что мы все должны целовать его мертвые ноги. Ну это же не годится никуда. Тьфу.